Surlignage à retenir, à expliquer

L'homme a ri

Ah ! tu finiras bien par hurler, misérable !
Encor tout haletant de ton crime exécrable,
Dans ton triomphe abject, si lugubre et si prompt,
Je t'ai saisi. J'ai mis l'écriteau sur ton front ;
Et maintenant la foule accourt, et te bafoue.
Toi, tandis qu'au poteau le châtiment te cloue,
Que le carcan te force à lever le menton,
Tandis que, de ta veste arrachant le bouton,
L'histoire à mes côtés met à nu ton épaule,
Tu dis : je ne sens rien ! et tu nous railles, drôle !
Ton rire sur mon nom gaîment vient écumer ;
Mais je tiens le fer rouge et vois ta chair fumer.
                     Jersey, le 30 octobre 1852.

Victor Hugo, Les châtiments, 1853.

Mon enfance

J'ai des rêves de guerre en mon âme inquiète ;

J'aurais été soldat, si je n'étais poète.

Ne vous étonnez point que j'aime les guerriers !

Souvent, pleurant sur eux, dans ma douleur muette,

J'ai trouvé leur cyprès plus beau que nos lauriers.

Enfant, sur un tambour ma crèche fut posée.

Dans un casque pour moi l'eau sainte fut puisée.

Un soldat, m'ombrageant d'un belliqueux faisceau,

De quelque vieux lambeau d'une bannière usée

Fit les langes de mon berceau.

Victor Hugo, Odes et ballades, 1826.

Fonction du poète

Le poète en des jours impies

Vient préparer des jours meilleurs.

ll est l’homme des utopies;

Les pieds ici, les yeux ailleurs.

C’est lui qui sur toutes les têtes,

En tout temps, pareil aux prophètes,

Dans sa main, où tout peut tenir,

Doit, qu’on l’insulte ou qu’on le loue,

Comme une torche qu’il secoue,

Faire flamboyer l’avenir !

Il voit, quand les peuples végètent !

Ses rêves, toujours pleins d’amour,

Sont faits des ombres que lui jettent

Les choses qui seront un jour.

On le raille. Qu’importe ! il pense.

Plus d’une âme inscrit en silence

Ce que la foule n’entend pas.

Il plaint ses contempteurs frivoles ;

Et maint faux sage à ses paroles

Rit tout haut et songe tout bas !

(…)

Peuples ! écoutez le poëte !

Écoutez le rêveur sacré !

Dans votre nuit, sans lui complète,

Lui seul a le front éclairé.

Des temps futurs perçant les ombres,

Lui seul distingue en leurs flancs sombres

Le germe qui n’est pas éclos.

Homme, il est doux comme une femme.

Dieu parle à voix basse à son âme

Comme aux forêts et comme aux flots.

Victor Hugo, Les Rayons et les Ombres, 1840.

Ultima verba

Je serai, sous le sac de cendre qui me couvre,

La voix qui dit : malheur ! la bouche qui dit : non !

Tandis que tes valets te montreront ton Louvre,

Moi, je te montrerai, César, ton cabanon.

Devant les trahisons et les têtes courbées,

Je croiserai les bras, indigné, mais serein.

Sombre fidélité pour les choses tombées,

Sois ma force et ma joie et mon pilier d'airain !

Oui, tant qu'il sera là, qu'on cède ou qu'on persiste,

O France ! France aimée et qu'on pleure toujours,

Je ne reverrai pas ta terre douce et triste,

Tombeau de mes aïeux et nid de mes amours !

Je ne reverrai pas ta rive qui nous tente,

France ! hors le devoir, hélas ! j'oublierai tout.

Parmi les éprouvés je planterai ma tente :

Je resterai proscrit, voulant rester debout.

Victor Hugo, Les Contemplations, 1856.

La retraite

Ce qu'on appelle nos beaux jours

N'est qu'un éclair brillant dans une nuit d'orage,

Et rien, excepté nos amours,

N'y mérite un regret du sage ;

Mais, que dis-je ? on aime à tout âge :

Ce feu durable et doux, dans l'âme renfermé,

Donne plus de chaleur en jetant moins de flamme ;

C'est le souffle divin dont tout l'homme est formé,

Il ne s'éteint qu'avec son âme.

Alphonse de Lamartine, Méditations poétiques, 1820

Prière de l'indigent

Ô toi dont l'oreille s'incline

Au nid du pauvre passereau,

Au brin d'herbe de la colline

Qui soupire après un peu d'eau ;

Providence qui les console,

Toi qui sais de quelle humble main

S'échappe la secrète obole

Dont le pauvre achète son pain ;

Toi qui tiens dans ta main diverse

L'abondance et la nudité,

Afin que de leur doux commerce

Naissent justice et charité ;

Charge-toi seule, ô Providence,

De connaître nos bienfaiteurs,

Et de puiser leur récompense

Dans les trésors de tes faveurs !

Notre cœur, qui pour eux t'implore,

À l'ignorance est condamné ;

Car toujours leur main gauche ignore

Ce que leur main droite a donné.

Alphonse de Lamartine, Troisièmes méditations poétiques, 1849.

Le désespoir

Sans t'épuiser jamais, sur toute la nature

Tu pouvais à longs flots répandre sans mesure

Un bonheur absolu.

L'espace, le pouvoir, le temps, rien ne te coûte.

Ah ! ma raison frémit ; tu le pouvais sans doute,

Tu ne l'as pas voulu.

Quel crime avons-nous fait pour mériter de naître ?

L'insensible néant t'a-t-il demandé l'être,

Ou l'a-t-il accepté ?

Sommes-nous, ô hasard, l'œuvre de tes caprices ?

Ou plutôt, Dieu cruel, fallait-il nos supplices

Pour ta félicité ?

Alphonse de Lamartine, Méditations poétiques, 1820.

À Némésis

Je n'ai rien demandé que des chants à sa lyre,

Des soupirs pour une ombre et des hymnes pour Dieu,

Puis, quand l'âge est venu m'enlever son délire,

J'ai dit à cette autre âme un trop précoce adieu :

"Quitte un coeur que le poids de la patrie accable !

Fuis nos villes de boue et notre âge de bruit !

Quand l'eau pure des lacs se mêle avec le sable,

Le cygne remonte et s'enfuit."

Honte à qui peut chanter pendant que Rome brûle,

S'il n'a l'âme et la lyre et les yeux de Néron,

Pendant que l'incendie en fleuve ardent circule

Des temples aux palais, du Cirque au Panthéon !

Honte à qui peut chanter pendant que chaque femme

Sur le front de ses fils voit la mort ondoyer,

Que chaque citoyen regarde si la flamme

Dévore déjà son foyer !

Honte à qui peut chanter pendant que les sicaires

En secouant leur torche aiguisent leurs poignards,

Jettent les dieux proscrits aux rires populaires,

Alphonse de Lamartine, Odes politiques, 1830-1832.

À M. Félix Guillemardet sur sa maladie

Jeune, j’ai partagé le délire et la faute,

J’ai crié ma misère, hélas ! à voix trop haute,

Mon âme s’est brisée avec son propre cri !

De l’univers sensible atome insaisissable,

Devant le grand soleil j’ai mis mon grain de sable,

          Croyant mettre un monde à l’abri.

Puis mon cœur, moins sensible à ses propres misères,

S’est élargi plus tard aux douleurs de mes frères ;

Tous leurs maux ont coulé dans le lac de mes pleurs,

Et, comme un grand linceul que la pitié déroule,

L’âme d’un seul, ouverte aux plaintes de la foule,

          A gémi toutes les douleurs.

Saint-Point, 15 septembre 1837.

Alphonse de Lamartine, Recueillements poétiques.

Impromptu

Chasser tout souvenir et fixer sa pensée,

Sur un bel axe d'or la tenir balancée,

Incertaine, inquiète, immobile pourtant,

Peut-être éterniser le rêve d'un instant ;

Aimer le vrai, le beau, chercher leur harmonie ;

Écouter dans son cœur l'écho de son génie ;

Chanter, rire, pleurer, seul, sans but, au hasard ;

D'un sourire, d'un mot, d'un soupir, d'un regard

Faire un travail exquis, plein de crainte et de charme

Faire une perle d'une larme :

Du poète ici-bas voilà la passion,

Voilà son bien, sa vie et son ambition.

Alfred de Musset, Poésies nouvelles, 1850.

Sonnet au lecteur

Jusqu'à présent, lecteur, suivant l'antique usage,

Je te disais bonjour à la première page.

Mon livre, cette fois, se ferme moins gaiement ;

En vérité, ce siècle est un mauvais moment.

Tout s'en va, les plaisirs et les mœurs d'un autre âge,

Les rois, les dieux vaincus, le hasard triomphant,

Rosafinde et Suzon qui me trouvent trop sage,

Lamartine vieilli qui me traite en enfant.

La politique, hélas ! voilà notre misère.

Mes meilleurs ennemis me conseillent d'en faire.

Être rouge ce soir, blanc demain, ma foi, non.

Je veux, quand on m'a lu, qu'on puisse me relire.

Si deux noms, par hasard, s'embrouillent sur ma lyre,

Ce ne sera jamais que Ninette ou Ninon.

Alfred de Musset, Poésies nouvelles, 1850.

A Madame G (Rondeau)

Dans dix ans d’ici seulement,

Vous serez un peu moins cruelle.

C’est long, à parler franchement.

L’amour viendra probablement

Donner à l’horloge un coup d’aile.

Votre beauté nous ensorcelle,

Prenez-y garde cependant :

On apprend plus d’une nouvelle

En dix ans.

Quand ce temps viendra, d’un amant

Je serai le parfait modèle,

Trop bête pour être inconstant,

Et trop laid pour être infidèle.

Mais vous serez encor trop belle

Alfred de Musset, Poésies nouvelles, 1850.

La maison du berger (I)

Si ton âme enchaînée, ainsi que l'est mon âme,

Lasse de son boulet et de son pain amer,

Sur sa galère en deuil laisse tomber la rame,

Penche sa tête pâle et pleure sur la mer,

Et, cherchant dans les flots une route inconnue,

Y voit, en frissonnant, sur son épaule nue

La lettre sociale écrite avec le fer ;

Si ton corps frémissant des passions secrètes,

S'indigne des regards, timide et palpitant ;

S'il cherche à sa beauté de profondes retraites

Pour la mieux dérober au profane insultant ;

Si ta lèvre se sèche au poison des mensonges,

Si ton beau front rougit de passer dans les songes

D'un impur inconnu qui te voit et t'entend,

Pars courageusement, laisse toutes les villes ;

Ne ternis plus tes pieds aux poudres du chemin

Du haut de nos pensers vois les cités serviles

Comme les rocs fatals de l'esclavage humain.

Les grands bois et les champs sont de vastes asiles,

Libres comme la mer autour des sombres îles.

Marche à travers les champs une fleur à la main.

La Nature t'attend dans un silence austère ;

L'herbe élève à tes pieds son nuage des soirs,

Et le soupir d'adieu du soleil à la terre

Balance les beaux lys comme des encensoirs.

La forêt a voilé ses colonnes profondes,

La montagne se cache, et sur les pâles ondes

Le saule a suspendu ses chastes reposoirs.

Le crépuscule ami s'endort dans la vallée,

Sur l'herbe d'émeraude et sur l'or du gazon,

Sous les timides joncs de la source isolée

Et sous le bois rêveur qui tremble à l'horizon,

Se balance en fuyant dans les grappes sauvages,

Jette son manteau gris sur le bord des rivages,

Et des fleurs de la nuit entrouvre la prison.

Alfred de VIGNY, Les Destinées, 1864.